屋外在下雪。
落在头顶瓦片上，沙沙的。
如雨纷飞，如云起灭，细细密密，在半醒未醒的梦里响了一夜。
似是清明，似是昏沈，迷雾蒸腾。唯有一双温和兼高华的眸子，沈沈浮浮间，破开弥漫黑气。
谁的眼睛？
三分温雅，三分从容，三分高贵，与一分倨傲。
见到那双眼睛的一瞬间，苏易清从梦境里抽身而退。
屋外的雪仍未停歇，他披一袭揉蓝衫子，轻轻支起窗。
冰寒的凉气卷携着雪花纷飞入室，撞上他温热的前襟，一滴滴化作斑驳的水迹。
斑驳破碎得，像他如今的记忆。
他在一无所有的空白中醒来，在模糊不清的回忆中回溯，却终究一无所获。
三天来，他长久地在屋内静坐，从早到晚，从日出到日落，却悲哀地发现，连自己究竟从何而来都记不得。
陌生的寒意侵入骨髓，有点冷。他漫漫地嘆息，在窗前展开袖中的信。
醒来的时候，在贴身的衣物内找到的，唯一记载着自己姓名的东西。
柔白微黄的洒金信笺，反射着微熙晨光，明灿又清贵。疏阔沈稳的字迹蜿蜒到最后，竟飞扬出云卷烟散的流丽来……
“愿江南江北，竹屋山窗，一笑相逢。”
逢字的最后一笔，剔得长而细，像一场欲断未断的梦。
也像极了他腰侧的刀。
窄刃，微曲，光撒在刀身上，明晃晃如水，隐了层玉色。如美人伏锦褟，光滑繁覆的衣物中，露出一截微微扬着的玉颈，柔顺的幅度，藏着足够的风情。
一把好刀，一封信。
可苏易清是谁？
他定定在窗前站了很久，直到鸡鸣三声，红日腾空。
西街上忽然传来了不同以往的声响。他这几日也出去过，用腰间仅存的一贯钱填饱肚子，看到的街头巷尾都是一片死气沈沈，想要问些东西的时候，卖食物的摊贩都摇摇手，露出敬畏惊惧的神色来。
今天，街上居然有了声音。门开阖的动静、马蹄的响动、官差呼喝的嗓门。想了一想，苏易清就走了出去。
西街商铺皆把门关得密不透风。以往常见的茶摊都跑得一干二凈。压着囚车的士兵正从街上走过，车内老者白发苍苍，佝偻着半个身子，双眼昏昏。巨大的车轮从雪上碾过，发出一连串的吱呀吱呀声。
车后，二十余人被束着双手，有的披散着发，有的光赤着脚，似是刚从床上被拉起的模样。
最末尾的白衣姑娘踩在冰上，脚下一滑，顿时跌滚到雪中。
擦碰到地上石子，冻得僵红的手上即刻就划出几道鲜明血痕。
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